2022: anno di letture deludenti

E qui mi tocca sbrigarmi, se no diventa un post anacronistico, questo! In giro, tutti hanno rispettato i tempi di consegna: hanno inaugurato il 2023, pubblicando le liste dei libri letti nel 2022 e io mi sto ancora leccando le ferite! Nell’anno appena trascorso sono arrivata a trenta romanzi risicati (io che di solito ne leggo dai quaranta in su) e, in più, di questi trenta romanzi la lettrice Rottenmeier che è in me ne ha salvati soltanto sei.

Dal mio scranno di giudice dell’Inquisizione letteraria, ho bruciato al rogo due grandi successi: “L’estate che sciolse ogni cosa” di Tiffany Mc Daniel e “I Leoni di Sicilia” di Stefania Auci, con la doppia sentenza di essere entrambi immotivatamente sopravvalutati. Alla stessa sorte, con l’aggravante di avermi fatto perdere tempo, ho condannato “Fedeltà” di Marco Missiroli (deludente) e “Malavita” di Giankarim De Caro (giovane scrittore, con ancora tanta strada da percorrere). E non a caso ho usato la metafora dell’Inquisizione, perché l’ultimissimo romanzo letto nel 2022 è stato “Vardø dopo la tempesta”, di Kiran Millwood Hargrave, poetessa, drammaturga e romanziera britannica, che l’amica Luana mi ha prestato dopo una cena in casa sua e che lei voleva sottoporre alla mia attenzione affinché ne giudicassi prevalentemente lo stile (lei ne ha scritto una bella recensione). E okay lo stile, okay la scrittura (una prosa poetica di grande pregio), okay l’argomento (una comunità norvegese di donne, nel 1617, all’indomani di una tragica burrasca in cui perdono la vita mariti, figli e fratelli, decidono da sole e senza alcun aiuto esterno di rimboccarsi le maniche e ritornare alla vita di ogni giorno, salvo poi sottostare al controllo di un sovrintendente, che in passato aveva mandato al rogo delle donne accusate di stregoneria), okay tutto, insomma, fino alla svolta omo: cosa c’entrava in questo contesto? Per me nulla. Così una vicenda molto interessante (tra l’altro ispirata a fatti storici realmente accaduti) è diventata quasi il pretesto per offrire al pubblico un racconto parallelo, focalizzato su una passione omosessuale del tutto stridente e casuale, fuori dal percorso naturale che il romanzo sembrava seguire. Mi è parso il classico, ormai regolare, ammiccamento alla cultura inclusiva, che ritrovo sempre più spesso nelle produzioni letterarie: tra le letture dello scorso anno c’è stato anche un romanzo (dove la luce non risiede nemmeno in fondo al tunnel): “Il sale” di Jean Baptiste Del Amo, in cui l’autore non si è fatto mancare la relazione gay; i citati libri di Missiroli e della Mc Daniel fanno altrettanto... ma cos’è diventato, ormai, un requisito imprescindibile per andare al passo coi tempi? come uno di quei presupposti previsti per i film candidati agli Oscar, che dal 2024, a quanto pare, dovranno rispettare determinati standard di inclusività per essere premiati?

Altri libri letti sono stati come gli incontri con persone di cui il giorno dopo non ricordi più il volto: “Domani avremo altri nomi” di Patricio Pron, “Vento scomposto” di Simonetta Agnello Hornby, “Una musica costante” di Vikram Seth, storie godibili nel momento in cui le attraversi, ma che non lasciano alcuna impronta, dopo.

Tutto il contrario delle letture DOC che mi hanno sorpresa, fatto riflettere, lasciato un segno, in qualche modo, vuoi per lo stile, vuoi per l’atmosfera, vuoi per i personaggi. Sono le uniche che salvo e guarda caso appartengono all’area “grandi classici”: “L’idiota” di Fëdor Dostoevskij, “Gli indifferenti” di Alberto Moravia, “Ragazzi di vita” di Pier Paolo Pasolini, “La montagna incantata” di Thomas Mann e “Tenera è la notte” di Francis Scott Fitzgerald. Aggiungo “Ho sposato un comunista”, un altro bellissimo libro di Philip Roth, eletto a uno dei miei autori classici contemporanei preferiti. Sei romanzi su trenta, un record! Sono diventata più petulante io oppure i miei gusti stanno avendo un’impennata verso il passato addebitabile, forse, all’età, alla naturale virata verso altre esigenze e altri interessi? Le scritture di un tempo non mi deludono, hanno un respiro diverso, non rispondono a canoni precisi o, se quei canoni sono presenti, si muovono nascosti dentro storie belle, complesse, non necessariamente portate avanti dall’azione a tutti i costi (ho detto in altri contesti che ormai mi sono venute a noia le moderne, stereotipate, narrazioni in prima persona, al tempo presente e con una struttura paratattica).

Non sono solita abbandonare libri, ma con uno ho fatto un’eccezione senza il minimo rimpianto: se mi permettete il suggerimento, tenetevi alla larga da “American Psycho” di Bret Easton Ellis, una delle storie più terrificanti in cui mi sia mai capitato di incappare (tra l’altro, nemmeno per sbaglio; ho voluto fortemente leggerlo). La mia sopportazione si è fermata all’ennesima efferatezza psicopatica di questo giovane vanesio riccone, che passa la vita a spalmarsi creme sul viso, palestrarsi, vestire abiti firmati e ammazzare la gente nei modi più impietosi (ho, però, visto il film, che non arriva a essere sgradevole quanto il romanzo).

Mi sono iscritta, come ogni anno, a una challenge di lettura, “Viaggiatore curioso” sfidando me stessa e gli altri partecipanti a leggere un autore per ogni Stato di un continente a scelta: a me era venuta la felice curiosità di attraversare l’Asia letteraria, impresa fallita prima ancora di cominciare (sebbene avessi trovato autori papabili in Indonesia, Corea del Sud, un paio nello Yemen e uno nel Libano) e per concludere ho fatto l’esperienza dell’audiolibro, ma non sono ancora pronta per darne un giudizio: direi che per ora è un convinto PASSO.

Ho di nuovo un anno a disposizione per leggere e recuperare bellezza (salvo nuove delusioni): la lista di libri è lunghissima, impossibile smaltirla, stando al mio tsundoku cronico. Che poi, sto pure caldeggiando il bel proposito di procedere con qualche rilettura e sapete quali romanzi mi sono rivenuti in mente?

Magari ve lo dico un’altra volta!