Maràna tha

Tutto è compiuto. Tutto è passato. Sei di nuovo con noi. 

Lo sai, ogni Venerdì Santo, cosa penso, quando ti seguo fino al monte Calvario, mentre solchi la via portando la croce sulle spalle, piegato in due, con gli occhi tumefatti, la fronte ferita dalla corona di spine, il corpo devastato dai segni della tortura? Lo sai cosa penso mentre patisci i colpi di martello sui chiodi che ti trafiggono mani e piedi e, appeso al palo di legno, sussurri, in fin di vita: “Dio, perdona loro, perché non sanno quello che fanno!”? Penso: ma ne è valsa davvero la pena?

Guardati attorno, Gesù, guarda cos’è diventato questo mondo! Stai seduto in mezzo alla gente, ma nessuno sa più riconoscerti, nessuno ti cerca. Ti hanno abbandonato tutti. Ti sei fatto carne e sei sceso sulla terra per prendere su di te i peccati dell’umanità. Ma chi te lo ha fatto fare! Un sacrificio inutile. Per un po’ ha funzionato: le prime comunità cristiane condividevano i loro beni, si aiutavano a vicenda, tutti per uno uno per tutti e i miracoli erano i segni visibili della tua presenza divina in mezzo agli uomini di ogni estrazione sociale e provenienza; la conversione di molti pagani, il ravvedimento dei cuori più induriti erano la tua vittoria sul male e le tue parole riecheggiavano in tutta la Palestina e nel mondo intero... E poi? Cos’è accaduto lentamente, in secoli e secoli di storia? dove sei finito nel cuore della gente? che posto ti hanno dato quanti credevano in te e nella straordinarietà della tua resurrezione salvifica? È valsa la pena venire al mondo col solo scopo di dare verità e salvezza agli uomini, che un giorno ti avrebbero ancora tradito e ripudiato?

Non è servito a nulla! Osserva come siamo ridotti! L’odio è un serpente lunghissimo che striscia sul terreno, sotto i nostri piedi: lo scansiamo, ma ce lo troviamo sempre accanto, viscido, sinuoso, perfido. Respiriamo diffidenza; cupidigia, egoismo e desiderio di sopraffazione sono le priorità che soddisfano maggiormente l’ego. Ma dove sono finite la bontà d’animo, la pace, la magnanimità, la misericordia, la solidarietà, tutte le belle parole del vocabolario (obsoleto) contenuto nei libri sacri! Eri capace di incantare le folle con la tua predicazione, compivi prodigi per mostrare a tutti quanto fosse necessario credere in te per avere la vita eterna, eri bellissimo quando insegnavi ad amare. 

La fede è, forse, il peso che nessuno vuole accollarsi perché scomodo. Ma una sola è la regola madre di tutte le regole e nessuno è più in grado di coglierne la semplicità: amare il prossimo come se stessi. Ma perché è tanto difficile pensare l'altro come una proiezione di ciò che noi siamo! Guardarlo come la nostra immagine riflessa su uno specchio: non fare del male come non vorremmo venisse fatto a noi. 

È nella natura dell’uomo essere duro di cervice, avere occhi ma non vedere, orecchie senza intendere, era contro questa insensibilità che sei intervenuto, per portare gioia nell’afflizione, conforto nel dolore, per perdonare tutti i peccatori e sei stato tu il primo a soffrire, per risanare la corruzione dei cuori. Ma non ti sconforta vedere quale grado di stoltezza abbia raggiunto, oggi, l’umanità?

Dovresti essere un esempio e invece ti respingiamo, perché sei esigente, perché le regole che ci hai lasciato sono impeditive: non fare questo, non fare quello,  quando tutto ciò che ci chiedi veramente è solo... di amare il prossimo! 

Sei morto, sei risorto, ma  il tuo sacrificio estremo ha cessato i suoi effetti.

Una volta, parlando con un’amica, ho tentato di spiegarle cosa significhi per me credere in Dio. Non volevo convincerla di nulla, ma semplicemente farle capire che la fede non è solo battersi il petto e andare ogni domenica a Messa; volevo farle vedere, senza dimostrarglielo (perché non ho strumenti per farlo, se non la bontà delle mie parole), che credere in Dio è l’abito che indosso per stare in mezzo agli altri e sentirmi a mio agio. 

Tuttavia, non sono una credente irrazionale: mi arrabbio con il mio sacro interlocutore, dialogo con Lui; è un dialogo interiore,  che non manca mai di avere risposta e la mia preghiera non è solo sfogo o richiesta, la mia preghiera è un’amabile conversazione con l’unica persona che mi scruta e mi conosce, penetra da lontano i miei pensieri; a lui sono note tutte le mie vie (Sal 138), le mie bugie, le mie verità. Io credo nella resurrezione di Cristo, partecipo all’Eucaristia, faccio questo in memoria di lui e ho assunto un impegno solenne che trova conforto in un passo del Siracide: “Ricordati della fine e smetti di odiare” (Sir 28,6). 

Smettere di odiare. Se non riusciamo a farlo nel piccolo, come possiamo aspettarci che la formula magica agisca nei macro contesti: le guerre sono il frutto dell’odio, che è mancanza totale di amore, di quell'amore verso il prossimo per insegnare il quale Cristo si è fatto uccidere.

Lo vedi da te, Gesù, che posto hai fra la gente che hai liberato dal male: adesso sei solo il racconto commovente del Vangelo della domenica delle Palme, una citazione nel giorno festivo più suggestivo del calendario: i peccati, sugli uomini, sono ritornati uguali, anzi si sono moltiplicati. Non cambierà più niente quaggiù, hai fatto nuova ogni cosa e noi l'abbiamo calpestata. Ora che tutto è logoro, ora che la corruzione e la smania di potere hanno edificato un trono regale sulla terra, c’è solo da aspettarsi la fine del mondo, perché il vero regno è nei Cieli.

Tutto è compiuto. Sei stato tradito, processato, condannato, crocifisso e il tuo corpo è stato deposto dentro un sepolcro.

Tutto è passato: la lotta contro l’incredulità, l’agonia dell’attesa, la sofferenza fisica, il martirio voluto dal Padre.

Sei di nuovo con noi. Abbiamo celebrato la Pasqua mentre ci sono uomini, dall’altra parte del mondo, che pianificano la distruzione del "prossimo". 

Saranno perdonati? Sembra di sentirti ancora dire, dall'alto della Croce: "... non sanno quello che fanno". E non lo impareranno mai.