Io, sicula d.o.c.

Prendo spunto dal bel post di Luana, che nel suo blog ha sottolineato il valore indiscutibile del dialetto ed estendo il discorso alla mia smaccata sicilianità, che si palesa immediatamente ad apertura di bocca, non tanto per l’uso di termini dialettali (che moderatamente uso durante una discussione), quanto per la mia inequivocabile cadenza.

Essere nati in Sicilia qualifica un po’ la persona, diciamoci la verità: ci sono gli italiani, quelli delle diciotto regioni della penisola e “i siciliani” (i sardi li tengo fuori dal mio discorso, perché pur essendo isolani anche loro, hanno un’altra storia e un’altra testa.)

Quando mi sono trasferita qui a Roma, il nostro arrivo è stato salutato con diffidenza: gli inquilini del palazzo ci guardavano curiosi, “vediamo che gente è”, sembrava di leggergli nello sguardo, mentre ci passavano accanto e accennavano a un saluto solo se eravamo noi i primi ad augurare il buongiorno. Vi dico solo che quando abbiamo ritraslocato in un’altra zona, ho dovuto asciugare le lacrime di molte persone sinceramente dispiaciute che andassimo via. Ho fatto amicizia con tutti, mi fermavo a parlare con la signora del mio stesso piano, invitavo quella di sopra a prendere un caffé da me, chiedevo alla vecchietta del palazzo accanto se aveva bisogno di qualcosa, andavo a trovarla e rimanevo ad ascoltare per ore i racconti del marito che amava la musica di Luigi Tenco. Ho riempito di ceramica siciliana le case di ognuna delle vicine con cui ho stretto di più. Una di loro, alla mia partenza, mi ha detto: “ti stai portando via il sole”. 

Ecco, sono siciliana e cammino con il sole in tasca.

Eppure, quanta fatica per ignorare i soliti, vecchi, scontati, luoghi comuni sui siciliani. 
In qualunque posto vada, mi basta dire “buon…” senza nemmeno completare il saluto, che c’è sempre qualcuno con la domanda retorica sulla punta della lingua: “siciliana?” e io “sì”. “E di dove?” - “Di Caltanissetta.”  - “Caltanisetta? Non la conosco”.

Okay, non è una città dove organizzi una tappa se fai un viaggio in Sicilia, ma almeno conoscere la geografia e pronunciare correttamente il nome? Due esse, sono due le esse di CaltaniSSetta.

Che poi, non ho mai capito perché se un milanese ordina un caffè al bar nessuno gli chiede: “oh, milanese?”. Quindi siamo speciali noi siciliani, evidentemente.

Senza contare che il marchio mafioso ci calunnia da sempre: una volta, in vacanza in Grecia, un tizio autoctono, sentendoci parlare (e ridendo), ci ha detto: “Sicilia-mafia: una faccia, una razza”, che sottolineato da un greco, poi…

Ah, vi racconto anche questa: sempre primo anno a Roma, mio figlio invita due compagni di scuola a casa e questi si sono presentati con tutte le famiglie al seguito, madre, padre, ci mancava poco che venisse pure la nannò, a conoscere “i siciliani” neoarrivati: non si sa mai, fossimo in odore di pizzo e lupara.

E che vi devo dire, di quella volta che discutendo con una mamma, a scuola, questa si dichiarò sorpresa del mio abbigliamento e della mia altezza e dei miei occhi verdi e non poteva credere che fossi siciliana. Secondo lei, mi aveva fatto un complimento, perché si sa che le donne sicule vanno vestite con lo scialle nero sulle spalle, coltivano baffi da fare invidia al vero maschio, sono tarchiate, scure di carnagione e vanno in giro su un carretto trainato da uno scecco. 
A bella, in Sicilia abbiamo avuto i Normanni! Ma che te lo dico a fare, magari nemmeno sai chi sono.

Nonostante tutto io, è inutile, mi sento fiera della mia origine sicula ed esibisco la mia cadenza terronissima senza inibizione, non come quelli che vivono “nel continente” e forzano la loro natura cercando di nascondere l’accento, che poi vengono fuori degli ibridi che diomio, sono intrugli linguistici inascoltabili: “mi son trasferita a Torino. Ducu n’capo è tutta n’atra cosa, ne!”

Ma torniamo a Luz e al suo post. 

Amo il mio dialetto, amo le canzoni della tradizione popolare sicula,  “Vitti 'na crozza”, “Ciuri Ciuri”: sanno di Sicilia, quella verace, quella che porto con me ovunque, insieme al sole dentro la tasca.

Luana ha fatto un esperimento simpatico traducendo nel suo dialetto di origine due incipit famosi e io, adesso, farò lo stesso, assecondando il suo invito.

Me patri avia u so modu d’iri in muntagna. Picca inclini alla meditazioni, tuttu caparbietà e spavalderia. Acchianava senza dosare li forzi, sempre in gara cu qualcunu o qualcosa, e unni u sentieru ci pariva longu tagghiava ppi la linea di massima pinninza.

Cu iddu era vietatu lagnarsi pi la fami o la fatica o u friddu, ma si putiva cantare na bedda canzuni, speci sutta u tempurali o intra a nebbia fitta. E lanciari ululati ghittandosi iusu pi nevai.

Questo è l’incipit del Premio Strega 2017, “Le otto montagne” di Paolo Cognetti. L’ho scelto ad arte perché lo stiamo leggendo in questi giorni con Sandra Faè e volevo invitarvi a unirvi alla lettura condivisa.

Amunì, dai, arricampatevi pure voi!