Tra le mie letture, una favola "morale"

È un periodo intenso di letture, questo. Seguo consigli, attingo a suggestioni altrui, negli ultimi tempi mi sono dedicata anche a cose diverse, ben lontane dalle mie consuetudini librarie. 

Forse è per dare una bella sferzata alla noia di cui vi ho parlato che ho deciso di rivoluzionare il mio sistema di lettura tarato sulle stesse impostazioni da anni e mai rivisitato, tranne qualche eccezione: mainstream, solo mainstream, accompagnato a una lettura classica. 

La lettura classica resta (su quella non sono previste deroghe), ma ho aperto porte nuove e sono entrata in mondi diversi: un thriller (è il libro di un'esordiente), tre testi teatrali (ho letto in due giorni Casa di bambola di Ibsen, La locandiera di Goldoni, Così è (se vi pare) di Pirandello), un erotico (alla fine ho mantenuto la promessa fatta a Erica Mai), ma una lettura, fra queste, mi ha sorpreso più di tutte: è una favola moderna, anzi un canto anarchico (detto con le parole dell'autrice), scritto da una donna sui generis, una raffinata provocatrice, sfrontata, dissacrante, anticonformista; una scrittrice, giornalista e sceneggiatrice, che non esita a definire turpe e osceno l'uso del denaro, anzi stupida, bieca, ignobile, noiosissima la mentalità per cui il denaro compra tutto. 

Anche i bambini.

Il libro ha un titolo che dice tutto, "Non mi vendere, mamma" e porta la firma ironica e sferzante di Barbara Alberti.

La pagina che precede l'inizio del libro è una voce fuori campo, un'avvertenza che il narratore rivolge ai lettori:

Io non sono uno qualunque, uno di quei pettegoli che raccontano una storia per sentito dire, senza aver mai conosciuto i personaggi. No, io c’ero, ed ebbi una parte non secondaria nella vicenda. Pur avendo un debole per la protagonista, prometto di essere rigidamente obiettivo nella narrazione dei fatti (ma che sto dicendo? Ma figuriamoci). Postilla: se narrerò le mie gesta in terza persona non è da ascrivere a superbia, ma a fine modestia.

È la voce di un bambino che ancora non è venuto al mondo.

Che accade quando sei ricco e puoi permetterti qualunque cosa? Che ti basta offrire il tuo denaro per ottenerla.

Che accade quando sei povero e la vita ti ha regalato le peggiori esperienze? Che fai di tutto pur di avere un destino diverso.

E quando le opposte necessità si incontrano, che accade?

Accade che il denaro si sostituisce alle vite di tutti, imponendo delle regole che hanno il sapore della libertà e invece generano un'ulteriore schiavitù.

Asia è stata abbandonata dalla madre e vive in un orfanotrofio dove conosce Lillo, un furbetto senza onore che la trattava bene o male a capriccio, dosando il suo potere. Cosa che farà anche quando i due saranno cresciuti e, uscendo dall'Istituto, andranno a vivere insieme.

"Lillo grande era come Lillo piccolo, buono a nulla e capace di tutto (...)

Si ostinava a fare il delinquente ma era negato. Non gliene andava bene una, e poi la faceva scontare ad Asia. Pappone per debolezza, la mandò a battere, a rubare, quello che capitava. Bugiardo, piagnone, infedele, era abile nel farsi compatire per le sue malefatte. Architettava piccole truffe, piccolo commercio porno in rete, piccolo spaccio. Tutto piccolo, come lui."

Un bel giorno, la svolta nella loro vita:

"Lilla la portò davanti al computer. Sul sito della maternità surrogata, due coniugi americani offrivano 150.000 euro a una ragazza che “ospitasse” il loro figlio."

È di questo che parla il libro: di maternità surrogata, perché, per coprire i debiti, Lillo offre "in affitto" l'utero di Asia a una coppia di ricchi (notare bene, non a caso i coniugi si chiamano Trump), che assoldano una sottoproletaria per fabbricare un figlio senza disturbo.

La cosa che mi ha affascinato del libro è che una tematica così importante non abbia dato vita al classico drammone, ma a una fiaba moderna raccontata con la brillante ironia di Barbara Alberti. E della fiaba questa storia ha i toni e le caratteristiche: il linguaggio è frizzante, con tratti di comicità che divertono. Basti dire che la clinica dove Asia viene ricoverata fino al giorno del parto si chiama Brüder Grimm e che il ginecologo e la psicologa sono rispettivamente il Doctor Hansel e la Doctorin Gretel. 

Con la risata spontanea che la parlata della dottoressa suscita si rientra nel problema e il riso diventa amaro. Quando Asia le racconta di essersi emozionata nel sentire i calcetti del bimbo,  dentro la pancia, lei le risponde con l'esperienza:

–Io fatto copiose maternità surrocate, ma mai fisto un tale itillio! 

E spiega l'emozione della ragazza con la legge di Pavlov:

–Riflesso contizionato. Come tu pensi di manciare e declutisci, cosí emozione calcetto, apparente. Kiaro? 

Vedendola perplessa continua negli esempi:

–Ki tà la vita? Ciardiniere ke pianta la pianta, o terra? 

–Anche la terra –disse Asia, e dallo sguardo della psicologa capí che la risposta era sbagliata. 

–No. Terra solo custotisce. È seme ke krea. Ezempio piú facile:

tu sei una calleria, treno passa tentro, poi esce. Ke importa a calleria di treno? Ke passa merci, o TAF, o recionale, nulla a lei kampia. Treno va, e fiene. E tuo treno passa una folta sola.

Ecco cos'è la maternità surrogata: un esempio meccanico nella bocca di un medico con il compito di fare guarire da un abbaglio la giovane madre, che una notte viene svegliata di soprassalto da una vocina:

–Ma che sei scema, mamma? Ma che davvero mi vuoi dare a quei due?"

È lui, il vero protagonista della storia, il bambino non ancora nato: Chico.

Chico è sfrontato, è anarchico, è onnisciente: sa tutto finché è nella pancia. 

"Dopo, appena esco, non saprò più niente."

Chico si ribella: "io, coi Trump, non ci voglio stare. Tienimi con te. Non mi consegnare a quei mostri." e se le inventerà tutte pur di convincere la mamma vera a non essere consegnato nelle mani di due estranei: "Non vogliono un figlio, vogliono un erede della loro fortuna."

Il messaggio morale viene fuori, chiaro, da un dialogo che stringe il cuore:

- Ma che vuoi tu, che non sei manco figlio mio?

- Vaglielo a dire, al corpo. Vaglielo a dire, all’anima. Ma come, mi tieni nove mesi dentro di te e poi chi s’è visto s’è visto? Mi dai via? Io non sono in prestito! Che brutto tiro… concepito per essere venduto. Io e te siamo una cosa sola, respiriamo insieme…"

Già, perché un figlio è di chi lo genera e la maternità surrogata non è un gesto d'amore. 

Lo ribadisce la Alberti in più di un'intervista e in una, in particolare, cita un film molto bello di Kurosawa, "Sogni", diviso in otto episodi. In uno di essi, un uomo cerca di dissolvere la nube tossica prodotta da una centrale nucleare, travolta dalla lava di un vulcano, e lo fa sventolandole contro il giubbotto. La scrittrice sfrutta questo esempio per spiegare l'importanza del suo libro rispetto alla bestialità nella quale viviamo: 

è questo sventolare di giacchetta davanti alla nube tossica, cioè nulla. Cioè tutto, perché la poesia è tutto.

E la nascita di un figlio è la poesia che molte donne non sanno ascoltare.