Giovedì Doc

Stasera torno al mio zapping estremo, di nuovo, come sempre, quando, davanti al televisore, sbalzo da un canale all’altro, neanche in cerca di programmi interessanti, perché non ce ne sono, ma solo per non darla subito vinta a Morfeo! Cambio, giro per i canali in un loop perpetuo, che non trova pace. Eppure, negli ultimi due mesi, ero riuscita a mollare il telecomando sul divano, puntandolo stabilmente sul primo canale Rai! Cosa rarissima. E questo per colpa di una fiction, terminata giovedì scorso. 

Sarà dura, d’ora in poi, abituarsi all’assenza del dottor Fanti! del suo reparto di medicina interna, del suo staff di collaboratori, fra colleghi, specializzandi, infermieri... (mentre scrivo ho gli occhioni opalini di Candy Candy). Ma chi me lo doveva dire! Io, proprio io, conquistata da Luca Argentero! Sì, da quel Luca del Grande Fratello, terzo classificato all’edizione 2003, divenuto poi attore di film e fiction televisive di successo. L’ho lasciato col capellone nero nero, che flirtava con una concorrente del GF e me lo sono ritrovato brizzolato in camice bianco, a fare il medico in un ospedale milanese. Invecchiato (bene) e una sola cosa uguale a vent’anni fa: il sorriso pazzesco.

Fregata da un medical drama, insomma! E io che pensavo di essere un’eroina ad avere resistito alla visione dell’infinita serie Grey’s Anatomy (19 stagioni, praticamente una soap-opera), ora mi sento un’aliena ad avere ceduto a una fiction italiana, ambientata dentro un ospedale (in effetti, avevamo bisogno di un cast di dottori, dopo le categorie portate in scena, dalle immancabili forze dell’ordine a magistrati, professori, preti e, per par condicio, anche suore).

Insomma, ho abdicato alla mia disaffezione televisiva e, per tutta la sua durata, sono rimasta fedele alla terza stagione di “Doc-nelle tue mani”, trasmessa sul primo canale Rai.

Punto di forza: la location. Il personale di Doc agisce dentro un ospedale fighissimo, il Policlinico Ambrosiano di Milano, che è una invenzione televisiva, ma esiste nella realtà; cioè, quello vero non si chiama Policlinico Ambrosiano e non è situato a Milano, ma è il Policlinico del Campus Universitario Biomedico che si trova a Roma (una scoperta che ha potenziato il mio gradimento). Nella fiction si entra in una hall da albergo cinque stelle, ci sono ampie vetrate, scale mobili, ascensori esterni, giardini pensili, sembra di essere in un centro commerciale; le stanze sono dotate di ogni comfort ed esteticamente sono come quelle dei film americani. 

Dunque, ospedale d’eccellenza con dottori d’eccellenza. A trovarlo un concentrato di competenze così mirabolante! pure gli specializzandi sono medici di lungo corso travestiti da pivelli: durante il breafing sul caso da trattare, il team siede attorno a un tavolo, di fronte a un tabellone dove vengono elencati con un pennarello tutti i sintomi del paziente e alla domanda del medico che lo ha preso in carico: “idee?”, i primi a pronunciarsi sono proprio questi dottorini di primo pelo, all’avvio delle loro carriere che, con una sicurezza navigata, senza alcun timore reverenziale verso i superiori, si lanciano in ipotesi da fare impallidire pure gli scienziati che hanno dato il nome alle patologie studiate.

“Allora, abbiamo: Eruzione cutanea - Dolori articolari - Dolori addominali -  Nausea - Vomito. Idee?” 

E con sintomi così straordinari come non farsi venire in mente che potrebbe trattarsi di Porpora di Schonlein-Henoch! Dolore e gonfiore al ginocchio? Forse Morbo di Osgood-Schlatter! E in presenza di anemia - conati - emorragia - vomito: Sindrome di Mallory-Weiss.

E poi è tutto un procedere con biopsia midollare, data la splenomegalia, test di Coombs per sospetta carenza di glucosio-6-fosfato deidrogenasi e test sierologici per infezione da virus di Epstein-Barr. Le tac total body si sprecano!

Non è tutto meraviglioso? Al massimo, nella realtà, i ricoverati in medicina interna aspettano di sapere in che reparto specializzato dovranno essere spostati, con al seguito i risultati di un emocromo e al massimo una radiografia! E poi, ad avercene, negli ospedali, dottori così intuitivi (a parte belli - nota frivola)! 

Se io penso all’ultima disavventura natalizia patita qui a Roma, con mio padre improvvisamente costretto a un ricovero d’urgenza... “Doc”, per otto settimane, mi ha permesso di fare finta che celerità, precisione ed efficacia siano realmente possibili, anche quando ti metti nelle mani... non di Luca Argentero (purtroppo), ma di un primario di medicina interna che s’infastidisce se gli fai delle domande semplici: “scusi, dottore, potrebbe darmi qualche notizia su mio padre?” -  “...” -  Compro una vocale: “scusi, dottoree!”

Perchè Andrea Fanti parla con i degenti, non li giudica, non ha l’aria di chi, guardandoti, pensa: “ecchepalle, questa, macchevuole!”, mentre l’Andrea Fanti in cui mi sono imbattuta io non era mai in reparto, per trovarlo disponibile dovevo fare un voto alla Madonna e quando il miracolo accadeva sbuffava, scrollava le spalle e m’imponeva l’attesa, perché il personale infermieristico è in ferie, perché le analisi non sono ancora pronte, perché bisogna escludere alcune ipotesi... L’anemia di mio padre è rimasta allo stadio del “potrebbe essere” per due settimane, altroché la diagnosi assertiva degli specializzandi del Policlinico Ambrosiano! altroché attenzione alla situazione personale del paziente e alla cura delle sue esigenze (un pomeriggio mi sono improvvisata OSS, infermiera, qualsiasi cosa pur di colmare le lacune di un reparto in completo stallo). 

Così incontrare medici d.o.c. nel “Doc” del giovedì sera mi faceva stare bene e le storie, seppure con tutte le forzature per enfatizzare i casi sceneggiati, mi distraevano dalla realtà vissuta: competenza, disponibilità e, soprattutto, pronta soluzione dei problemi (anche dei paradossi) da parte di medici solleciti, premurosi, benché “finti” a fronte di menefreghismo, scostanza e inconcludenza di medici sibillini, confusi e, purtroppo, veri.

Senza contare che quando vedevo il sorriso avvolgente di Doc, mentre, affabile, si accomiatava dai pazienti guariti, ripensavo al garbatissimo umorismo del primario che, nel consegnarmi il foglio di dimissioni di mio padre, alla mia domanda/affermazione: “dunque, dottore, le cause del problema rimangono ad oggi poco chiare?”, mi ha risposto: “beh, signora, ha 87 anni, di qualcosa dovrà pure morire!” 

Sipario.