La responsabilità dei buoni maestri

Ci sono passioni inattaccabili, con radici solide, che resistono al tempo e a tutte le difficoltà e passioni destinate all’estinzione o perché crescono su un terreno friabile e dunque franano al primo ostacolo o perché nascono forti e sono concrete, ma poi vengono sfiancate da cause esterne. 

Il bisogno morboso di scrivere mi divora, al punto che quando, lo scorso anno, per qualche mese, mi sono allontanata dal blog e dalla scrittura a causa di un vuoto creativo, per ovviare alla mancanza di idee non in sintonia con la voglia che avevo comunque di scrivere, mi sono trasformata in un'amanuense: ho ricopiato in due agende i mini-racconti pubblicati qui, sul Taccuino, più le varie mie partecipazioni agli esercizi letterari in altri blog, perché l’ispirazione può anche andare in vacanza, ma la necessità fisica di usare parole e trasferire frasi (anche non originali) su un foglio è un vizio da cui non si guarisce. E io so che se anche subisco momenti di stanca, di noia, di disinteresse, prima o poi il fuoco si riaccende, devo solo avere la pazienza di aspettare.

Questa è la passione che il tempo non ossida.

Invece, una mia pseudopassione è stata quella per lo studio del pianoforte, da bambina. Mi piaceva suonare: ero scarsissima in solfeggio (il pugno chiuso che disegnava croci nell’aria a ritmo di note cantilenanti mi confondeva), in compenso leggevo e interpretavo gli spartiti molto bene. La sonata “Al chiaro di luna” di Beethoven divenne il mio cavallo di battaglia e mia madre mi esortava (leggi costringeva) a eseguire il pezzo tutte le volte che venivano ospiti in casa nostra. Io, allora, entravo in agitazione, suonare per qualcuno era come affrontare un esame ed ero tesa perché avevo paura di sbagliare. Maledetta ansia da prestazione!

Quando il mio maestro mi propose di affrontare il saggio di fine anno, dissi addio allo studio della musica, senza rimpianto né pentimento alcuno. 

Quella per il pianoforte era una passione che non voleva sporcarsi le mani e, alla prima difficoltà, è crollata con tutta la sua inconsistenza.

Forse, in questi due casi, l’utilità di un buon maestro è relativa: può solo rafforzare una passione preesistente o non servire a nulla se la passione, in realtà, manca. 

Diverso è il discorso di una passione in nuce che non trova o perde gli stimoli  per emergere a causa proprio di un cattivo esempio.

Ho sempre insegnato ai miei figli che i professori, a scuola, rappresentano delle figure autoritarie alle quali si deve il massimo rispetto. Stigmatizzo la condotta dei ragazzi che si prendono confidenze oltre il consentito, si ribellano in modo ineducato, spalleggiati da genitori che spesso, ormai, si schierano dalla parte sbagliata, assecondando atteggiamenti deprecabili a danno, tra l’altro, proprio dei figli che vorrebbero tutelare. Dunque, di fronte all’incompetenza evidente di un docente, lamentata in una classe, io sono quella che non si unisce al coro di lagnanze agguerrite di chi chiede l'intervento del preside per farlo fuori,  semmai invito i miei figli a tollerare e a continuare a fare il proprio dovere studiando: l’ignoranza è un handicap ben distribuito anche fra chi esercita una professione. Però, purtroppo, sono costretta ad ammettere che un professore scarso, o perché poco preparato o perché privo di capacità didattiche, non è da stimolo e, qualche volta, è persino deleterio, soprattutto se mina alla base il germoglio di una passione nascente.

Mio figlio, al liceo classico, ha sviluppato uno spiccato interesse verso la Filosofia, grazie alla bravura di un insegnante non vedente che gli ha trasmesso il trasporto per tale materia.

Ora, non so se è una politica di questo specifico Istituto o se funziona così in tutte le Scuole Superiori, ma ogni anno, gran parte dei professori viene rimescolata, con la conseguenza che i ragazzi hanno sempre docenti diversi. Quello di filosofia, in quarto liceo, è stato sostituito con un nuovo insegnante che conosce la sua materia come io uso l’informatica, cioè barcamenandosi appena tra nozioni fondamentali e mio figlio, suo malgrado, ha perso l’entusiasmo, sta lasciando spegnere la fiamma che animava il suo brillante studio: il professore spiega poco e male, non incoraggia la ricerca del sapere, sorvola sugli argomenti, attribuisce importanza ad aneddoti futili, spesso persino inventati, non sa rispondere alle domande critiche, non sa trasmettere la bellezza della materia agli alunni. E la voglia di studiare, di conoscere, di apprendere indietreggia. La passione viva, che potrebbe guidare i ragazzi con un bel potenziale anche nelle loro scelte future, si liquefa per colpa di un pessimo esempio. 

È a scuola che si plasmano i primi interessi e mi dispiace verificare che a causa di  professori inetti la passione di un adolescente, che è mio figlio, in questo caso specifico, ma potrebbe essere chiunque in un’età in cui la formazione è fondamentale, va scemando. 
L’anno scorso era un piacere sentire parlare Edoardo di Platone e di Aristotele con una padronanza degli argomenti incredibile; tornava a casa entusiasta delle lezioni e lo scambio con il docente, che approfondiva e soddisfaceva tutte le sue curiosità, era la turbina che muoveva il suo interesse. Adesso quel motore si è spento ed è come se tutto quello che è stato fatto non fosse servito a niente.

I buoni maestri sono necessari, l’insegnamento è l’assunzione di una responsabilità, com’è possibile che un professore continui a riempire di niente le sue ore di docenza, ignorando il fatto che sta sottraendo a qualcuno la voglia di studiare?

Io lo trovo terribile.  

E visto che non andrò a lamentarmi con la preside e presto stringerò la mano di questo professore al primo ricevimento scolastico, guardandolo senza alcuna superiorità, ma biasimando il suo ruolo istituzionale, volevo garantirmi uno spazio di sfogo e poi andare di là, ad ascoltare mio figlio che, con voce spenta e sguardo annoiato, mi ripeterà Stoicismo, Epicureismo e Scetticismo, tutti e tre in unica soluzione, ché si sa che quando non si ha voglia di insegnare, il tempo è tiranno e il programma va masticato in fretta.