Parentesi reale di vita quotidiana con morale

Torno a casa alla 10:30, con due pacchi della spesa, il borsone della piscina e una busta contenente il materiale che mi serve per alcuni lavori manuali, che sto svolgendo in prossimità del Natale.
Scanso il secchio che è ancora davanti alla porta della cucina, mi preparo un tè, dal momento che, quando esco presto per andare a nuotare, non faccio colazione; sposto dal tavolo i piatti impilati, le pentole, le posate, tutto quello che ho tirato fuori dalla lavastoviglie  e mi creo uno spazietto dove poggiare una tazza. Mi impongo di vivere il disagio con filosofia, anche se per sedermi ho dato un calcio agli stracci appallottolati sotto il mobile della cucina, vicino al lavello, appesantiti dall’acqua di cui sono inzuppati: hanno lasciato una scia che sembra la bava di una lumaca gigante. 
In questa stanza si muore di freddo, l’umidità si è infiltrata dalle fessure della serranda abbassata della finestra tenuta aperta tutta la notte. Adesso è chiusa, ma l’aria non si è intiepidita: aspetterò il calore sprigionato dai fornelli, quando dovrò cucinare. Già, perché mi tocca, fra poco, anche se prima dovrei smaltire questo caos apparentemente calmo: tutto è fermo, tutto è a riposo, il silenzio degli utensili messi in salvo, che sembrano suppellettili scelti apposta per essere esposti (e in effetti l’ordine casuale in cui occupano mensole e tavolo ha un che di artistico), ma le lancette dell’orologio, senza tregua, stanno ritmando il tempo che mi resta per sistemare tutto, prima dell’arrivo degli Unni. È poco e io, invece di armarmi del sacro spirito casalingo di chi non tollera disordine e sporcizia, me ne frego bellamente e mi siedo in salone a cucire l’ultimo personaggio del presepe di pannolenci che sto realizzando: Baldassarre, e la cosa inquietante è che, mentre gli applico in testa la corona e gli incollo la mirra di stoffa in una mano, mi sembra di vederlo con lo sguardo corrucciato esortarmi a mollare queste inezie, ché c’è una cucina da ripristinare, stracci da raccogliere, piatti e pentole da lavare, un tecnico da contattare, un elettrodomestico da buttare. Ma io non sono ancora pronta e continuo a ignorare il problema, dimenticando di conservare in frigo il tritato, che muggisce dentro uno dei sacchi della spesa, non ancora sistemata, schiacciato sotto due brick di latte che gli ho intelligentemente adagiato sopra e di stendere fuori le cose bagnate della piscina, che covano spore fungine, chiuse, come sono rimaste, dentro il borsone abbandonato all’ingresso.
Basta! gli scrupoli hanno alzato la voce, sono costretta ad assecondarli: mi rassegno e torno in cucina animata da cattiva, ma necessaria lena.

Raccolgo da terra stracci, lenzuola e asciugamani, tutto quello che ho trovato utile per assorbire l'acqua fuoriuscita dalla lavastoviglie e, mentre li sollevo e li porto via dal pavimento, non mi accorgo che stanno lasciando patacche di acqua sgocciolante: hanno formato un percorso che va dalla cucina alla lavanderia e devo ripassare il mocio, se no è un casino. Programmo un ciclo di lavaggio breve in lavatrice, giusto per rinfrescarli e per riconservarli puliti; intanto ripasso con acqua e sapone piatti e bicchieri: vaffanculo, amabile lavastoviglie, per colpa tua sono andata a letto all’una e mezza, la scorsa notte, con la schiena a pezzi e il pensiero al finale di un film che avrei voluto vedere per intero se non fosse stato per quel “mamma, qui si è allagato tutto” urlato da mio figlio nel bel mezzo del tanto atteso climax! 

E per un attimo, ma solo per un attimo, ho immaginato Piazza S. Marco, in queste drammatiche, ultime ore.

Mentre le mie mani si decuplicano e in tre quarti d’ora hanno lavato tutto, impastato polpette, apparecchiato e, finalmente, liberato accappatoio e costume dalla claustrofobia del borsone, il timbro vibrante di un bicchiere mi fa capire che il ciclo di lavaggio è giunto alla fase della centrifuga, ma non sono veloce a intuire che il portaspazzolini è in pericolo e, dopo qualche secondo, il timbro vibrante del bicchiere è sostituito dallo scroscio del vetro rotto: il portaspazzolini è caduto e ha travolto la bottiglia di dopobarba, così i cocci in frantumi sono innaffiati dalla fragranza pungente della lozione e non so cosa fare prima, se recuperare i pezzi piccoli e taglienti o asciugare il pavimento. Lo spruzzetto di gomma, nel frattempo, è rotolato sotto la lavatrice e lì può rimanere: addio! E mentre mi rendo conto che ho lasciato la padella con il soffritto per il sugo sui fornelli, drogata dal mix di alcol aromatizzato e olio bruciato che mi sta dando alla testa, squilla il citofono: gli Unni, di ritorno dalla scuola! 
Spengo il fuoco e vado a rispondere, ma il pulsante di apertura del portone non funziona, così mi tocca scendere e, quando rientro verifico che le finestre, spalancate per fare un po’ di corrente e velocizzare lo smaltimento dell’odore nauseabondo (che ha cercato riparo in ogni stanza), hanno fatto sbattere la porta del corridoio che ha fatto schizzare un chiodo piantato nell’architrave dal quale facevo pendere un gingillo fatto da me che, per fortuna, si è schiantato al suolo senza fare danno (è di stoffa.)

Insomma, qualcuno smetta di pensarmi, oggi!

E in mezzo a tutto 'sto casino, potevo, secondo voi, trovare il tempo di scrivere il post di oggi?

Sì: mai lasciare che un disastro escluda un'opportunità.