"LA DIVINA SCRITTURA" - #1 Il LIMBO degli scrittori esordienti

Nel mezzo del cammin di nostra vita

mi ritrovai per una selva oscura

                                 ché la diritta via era smarrita.                                           

Ahi quanto a dir qual era è cosa dura

esta selva selvaggia e aspra e forte

che nel pensier rinova la paura!"

Ci sono finita con tutte le scarpe, in questa foresta impervia e spaventosa, in cui mi sono smarrita con al collo il cartellino "scrittrice esordiente".

Pensavo fosse un bosco profumato di muschio e invece è solo un labirinto infestato da licheni.

Mi muovo a tentoni, cercando la strada giusta, ma più mi addentro nel folto della selva più i dubbi mi assalgono e la paura di rimanere con quell'etichetta attaccata addosso mi attanaglia, facendomi provare tutto il disagio di chi annaspa alla ricerca di una via d'uscita.

Io non voglio restare un'esordiente a vita!

Mentre ch’i’ rovinava in basso loco,

dinanzi agli occhi mi si fu offerto

                                   chi per lungo silenzio parea fioco.                                  

Mi accorgo di non essere l'unica a provare questo strano sconforto e sono ben contenta di condividere la mia sensazione con altre anime esordienti che, come me, viaggiano nella foresta dell'incertezza alla ricerca di un'affermazione che dia contezza delle loro aspettative.

La cosa più molesta, tuttavia, è il consapevole senso di appartenenza alla bolgia informe e indistinta di scrittori i quali vorrebbero trovare una collocazione nel panorama letterario e invece sono costretti a cercare modi e studiare strategie per emergere ed assumere soltanto la veste di "scrittori", senza quell'attributo insulso che li fa essere  perennemente "emergenti".

Per me si va ne la città dolente, 

per me si va ne l’etterno dolore, 

                                     per me si va tra la perduta gente.                                    

La strada dell'autopubblicazione sembra risolvere ogni problema sorto dalla coscienza dell'anonimato: ripetiamo a noi stessi che se nessuno è in grado di riconoscere il valore della nostra opera, tanto vale imporla con un faidate editoriale!

Ma entrare nel regno del self-publishing significa intraprendere un viaggio nell'ignoto, in mezzo alle difficoltà e ai mille rischi in cui da inesperti incappiamo.

Accedere da emergenti nell'Inferno di autori autopubblicatisi significa buttarsi in mare senza salvagente e sperare che il solo lavoro di braccia e gambe sia sufficiente per tenerci a galla.

Io ho intrapreso questo lungo viaggio ed ho conosciuto diverse tipologie di scrittori esordienti, ma certo ad una categoria toglierei l'etichetta, che di scrittore hanno solo il desiderio di diventarlo e la volontà di esserlo con opere che nessuno conoscerà mai perché confinate nel buio dell'anonimato.

Per tai difetti, non per altro rio, 

semo perduti, e sol di tanto offesi, 

che sanza speme vivemo in disio».

Ho incontrato coloro che sono confinati nel Limbo del loro eterno desiderio di appartenere al mondo degli scrittori.

                              

Mentre cammino sola e guardinga, provando a districarmi in mezzo al caos di presenze insoddisfatte, mi accorgo di molti scrittori seduti lungo la riva di una sorgente. Uno, in particolare, fissa immobile le sue limpide acque.

Curiosa mi avvicino e mi accorgo che il suo sguardo si spegne inghiottito dalla trasparenza del fiume che gli scorre davanti; come incantato prende un sasso e lo lancia nel gorgo ed il tonfo ovattato prodotto da quel ripetuto gesto è suadente come una musica soave.

Mi avvicino:

"Che stai facendo?"

"Non ho voglia di muovermi e resto a guardare gli altri attraversare il fiume e procedere oltre".

"Perché non lo fai anche tu?"

"Mi accontento di essere arrivato qui: ho scritto un libro e molti racconti, è già tanto!"

"E che ne è di questa tua produzione letteraria?"

"La tengo conservata, mi basta sapere di avere portato a termine un lavoro che mi è costato impegno e fatica".

"Ma non vorresti che altri venissero a conoscenza di ciò che hai scritto?"

"No, io scrivo solo per me stesso".

"Nessuno potrà chiamarti "scrittore", tuttavia, se non dimostri di saperlo fare".

"L'ho già dimostrato coltivando da sempre la mia passione per la scrittura: un giorno, forse, qualcuno se ne accorgerà e saprà  valorizzarmi".

"In che modo se tieni il tuo libro e tutti i tuoi racconti chiusi nel cassetto?"

"Mi basta sapere di averlo scritto, un libro e di avere avuto tante cose da narrare, anche se lo so soltanto io".

All'improvviso mi pare inutile continuare questa conversazione.

Lo scrittore esordiente non è chi stringe fra le mani una penna e comincia a scrivere. L'"esordio" non misura la capacità "dimostrabile" di saper narrare, ma quella "dimostrata" di avere scritto qualcosa.

Quando ho cominciato il mio romanzo, ho dato voce ad una mia esigenza: rendere oggettivi pensieri e sensazioni che altrimenti sarebbero rimasti confinati nel terreno della soggettività, ma questo non ha mai fatto di me una "scrittrice" in senso stretto: lo sono diventata quando ho provato la strada del riconoscimento del lavoro svolto, cominciando a propormi nei concorsi letterari, sottoponendomi al giudizio del pubblico in piccole prove che testassero questa mia reale o presunta capacità.

E rimango un'esordiente perché, nonostante quel riconoscimento sia arrivato sotto forma di pubblicazione del libro, il mio resta ancora un nome sconosciuto nel vasto panorama letterario, il nome di uno fra tanti, semplicemente un nome, non il nome!

Mi allontano lasciando lo scrittore chiuso in se stesso, mentre continua ad adagiarsi nell'immobilismo della sua condizione. 

Vorrei invitarlo ad unirsi a noi, a camminare in questa foresta selvaggia con uno scopo: credere possibile il sogno o, forse, provare a costruirne uno, ma lo lascio lì, insieme a chi la pensa come lui; lascio che il fiume gli scorra davanti con il suo flusso eterno, come eterno rimarrà il suo desiderio di essere scrittore pur senza avere fatto nulla per dimostrarlo veramente.

Così discesi del cerchio primaio 

giù nel secondo, che men loco cinghia, 

e tanto più dolor, che punge a guaio.

Il mio viaggio è solo all'inizio.

Vedo una stradina secondaria, in fondo al sentiero: sembra una scorciatoia. 

Dove mi condurrà?

- continua